LA PEINETA DE MARTE

Dolor de pies en un cubo con absenta


Me subí al maldito auto negro
Cuando sólo me quedaba la dignidad en casa

Cambié pesos por bebistrajos
Monedas por papeles

No me convencía
Fumé un cigarrillo de solo oír las cuecas en Brasil

Nada tiene sentido, el hambre se manifiesta, el hambre se manifiesta


Drogos, drogos todos


Naná, naná, nana, naná, naná


Las matemáticas nunca quisieron conmigo.

SUEÑOS DE UNA BORRACHERA DE INVIERNO

Bajo el techo de la población, me besó en la mejilla.
Me buscaron y no estaba.

Me encotraron detrás de un vaso, junto a los hielos y me encaró
Mi borrachera le dió la razón y me reí.

corrí sin darme cuenta de que la llevaba de la mano

entre tres o más callejeros pasamos
uno me reconoció
me invitó un par de tragos y ella se quedó
un gordo grande me volvió a encarar

corrí sin darme cuenta que mi mano ya era de ella
la apreté dentro de mi bolsillo y le tiré el humo en los ojos


la llevé a una casa que no era mia
hablé en su boca toda la noche y seguimos bebiendo


entre sombras y tetas creí verla
pero su vello púbico enredado en mis ojos me engañó

no terminé y se vistió
abrí una cerveza, ya era temprano en la mañana
o eso creia, o no sé
en realidad no lo recuerdo

ella se amarró el pelo y buscó sus cosas
la ví correr desde la puerta


volví a la cerveza
por que ella no abandona


me acosté congelado y con ganas de mear

EL AMIGO DEL PERDEDOR

El Perro es un sujeto de unos 25 años. Es un alcohólico y fumador de ganja compulsivo. Todo el mundo lo conoce. Pero no tiene ningún amigo. Intenta leer algunas cosas, pero entiende la mitad. Pasa todo el día en la calle, cerca de una botillería, donde es más fácil conseguir licor sin desplazarse mucho. Cada fin de semana tiene donde ir. Algún panorama o simplemente vagar. Sus amores nunca fueron correspondidos, o él simplemente no infló. Sus actividades son regulares y no muy variadas, nada especial, no hace nada bien. Lo que intenta lo deja tirado, lo que no intenta nunca existió. Sus sueños siempre se desvanecen con alguna carcajada ajena o por que lo olvidó. No vale la pena para nadie, más que una botella de alcohol o un par de cuentos entretenidos, es que lo encuentran un tipo complicado de entender. En realidad no lo sé. Siempre lo voy a visitar de vez en cuando y me cuenta sus problemas, yo le comento que todo es su culpa y que debe hacer algo con su vida y dejarse de estupideces, algún día no tendrá la energía que hoy tiene, algún día lo perderá todo (o nada). Su corazón esta partido en 15, por que a los quince lo abandonaron por un sujeto adinerado y con expectativas de convertirse en un hombre al igual que su padre. Perro no conoce a su padre. Su madre es una sobre protectora católica y bipolar que solo le pide que se transforme en ella. Cada día que pasa veo a perro peor que nunca. Más gordo, barbón y chascón. Cada día fuma más. Le digo que todo esto es su culpa. Me dice que lo sabe, lo sabe, Pero no puede hacer nada contra todo el mundo. Cada día se siente peor. Cada día le cuesta levantarse, cada día piensa qué habrá para beber y cada día piensa en su muerte.
Cada vez que lo veo, me cuesta creer que soy su amigo, cada vez que lo escucho me acuerdo de mi madre y su afán de alejarme de las “malas juntas”. El perro siempre está en el mismo lugar, con las mismas persona y pensando siempre lo mismo. Es un tipo complicado, pero siempre sabes lo que está pensando, por eso nunca lo defraudaré. El perro no escucha a nadie, ni nadie escucha al perro. Solo un bostezo y un “tienes un cigarro” son sus “hola y chao” del día. Siempre pienso en el perro. Tengo una obsesión heterosexual con él. Me duermo sabiendo que algún día no estará ahí. Eso me alegra. Pero despierto apenado sabiendo que ya se ha levantado, o que nunca se acostó. Mañana lo veré, hace mucho tiempo que no lo veo. Creo que está trabajando en un puesto de oficina. Me rio solo, pensando en que está sentando de terno y corbata haciendo lo que siempre me dijo que no haría. Pobre perro. Sé que se reirá conmigo. Pensar que una vez le disparé en una pierna. Pobre perro. Le invitaré una cerveza después de levantarme, ya son más de las 12.

EL Box

ESC 12 INT /GYM DE BOXEO / NOCHE
Toro entra al gym . Un hombre de edad (65), con ropa deportiva y una toalla colgada al cuello, le habla a un chico, gritandole y poniendole unos guantes, se da vuelta hacia toro y se saludan a lo lejos . Toro entra en el camarín, camina hacia los casilleros, deja su bolso en el suelo . abre un casillero, toro se saca del cuello la cadena que tiene un guante box. En el casillero hay un foto en blanco y negro de un Boxiador en posición de combate. Toro cuelga su cadena sobre la foto. En primer plano Toro cierra el casillero.

CORTE.

ESC 13 INT/ GYM DE BOXEO / NOCHE

RECUERDO DE TORO

En priemr plano , El mismo hombre de la foto (35), abre el casillero y saca una toalla que se cuelga al cuello. En el camarín esta un niño (10)(TORO). El hombre se saca del cuello la cadena que tiene un guante box y se lo cuelga al niño en el cuello.

PAPÁ
Nuca dejes de tener las mano en guardia.
De cualquier lado y en cualquier momento puede
llegar un gancho, y tú debes estar preparado.

El padre abraza a su hijo. Se levanta y cierra el casillero. Salen juntos del camarin. Se escuchan gritos del público.

CORTE

ESC 14 INT / RING DE BOX / NOCHE
Sobre el ring el papá de toro, pelea contra un Mulato (30) musculoso. El Gimnasio está lleno. Toro niño se encuentra sentado entremedio de la multitud. El padre lanza un par de golpes. El mismo hombre, mas joven (45) que Toro grande saludo al entrar al gym, está ahí, bajo el ring y gritandole a Toro padre.

HOMBRE
Gancho inzquierdo Toro,
Gancho izquierdo, Muevete,
muevete Carajo.

Toro padre sigue peleando sobre el ring, se mueve, da un giro y queda de espalda. el públco grita con más desesperación. El mulato , en cámara lenta prepara un Gancho. Toro niño grita muy fuerte. Toro padre se está dando la vuelta y el Gancho del mulato lo intersepta en el rostro. Toro padre cae en la lona muerto. El entrenador sube al ring. El público grita. Zoom in a Toro niño, que esta en shock sentado entre la multitud , mientras todos se levantan de sus acientos desesperados.

CORTE
FIN DEL RECUERDO

ESC 15 INT/ GYM DE BOX / NOCHE
Primer plano de Toro, quien esta con guantes y de torso desnudo golpeando muy fuerte el puching ball, termina dandole un golpe muy fuerte y se aleja del puching en un Gran plano general.



CORTE

GENERACIÓN X

La generación idealista, a finales de los años noventas y principios del año 2000, alberga una problemática Social y Generacional en cuanto al espacio y tiempo en nuestro país. Podríamos decir que nuestro periodo de "Libre Expresión" ,por aquellos años , se manifiestó distinto al de los demás. Según mi theoría, nadie tiene la culpa. Ni la Dictadura, ni la sociedad, ni estados unidos, ni el calentamiento global, etc. Nacimos en una época donde a nadie le importaba un carajo Cambiar el mundo, y por supuesto nosotros, sólo teníamos ganas de ver MTV. Si lo comparamos con la Generación de Los Pingüinos, que de por cierto, son nuestro seguidores Generacionales, podemos declarar que con intolerancia se manifestaron por el desacuerdo a la reforma estudiantil, que a nosotros nos había tocado y no nos había importado en lo absoluto. Dejando en claro nuestro poco compromiso con nuetro entorno en general, unos verdaderos seres individualístas y déspotas sin intereses de la Sociedad violada en el pasado.

Pero por otras parte, Nadie quería cambiar nada. Nuestros padres nos recalcaban todo el tiempo, lo afortunados que habiamos sido al nacer en Democracia, por esto debíamos dejar las cosas como estaban, por eso debiamos conformarnos con lo poco, debiamos terminar el colegio y conseguir empleo, convertirnos en seres grises y fanfarrones, no debíamos imaginar nada, ya que lo imaginado estaba pasando. El miedo invadió todo lo poco que les quedaba transmitirnos y la diversión estaba en las calles. No olvidaré jamás lo que ésta "generación de transición" fué, és, y será. Un agujero perdido en el tiempo de la historia. No es nuestra culpa, nacimos en el momento y en el lugar equivicado, con compañeros equivocados, de lenguas cortas, y padres conformistas, y sólo ahora podemos comentar y retomar lo que sucede y se genera con las Generaciones mas jóvenes, una Revolución.


Nunca me quejé, a nadie le importó mi opinión, chile estaba creciendo sin nosotros.
nosotros éramos ellos, sin que alguien lo supiera.


"CUANDO EL AMOR ES OBLIGATORIO, EL ODIO PUEDE TRANSFORMARCE EN UN GRAN PLACER".

CHARLES BUKOWSKY

NO ES MÁS QUE CACA (Retrospectiva en el Baño)

Mi creatividad es como cagar. Sé que está ahí. La siento. La palpo. A veces tengo que pujar para que salga. A veces sale sola. A veces sale amarilla. A veces negra. Algunas veces me llama a media noche, otras después de almuerzo. A veces puede venir tres veces al día o simplemente no se aparece en toda la semana. A veces es más compleja y estructurada, otras muy liquida y fácil. Cualquiera que venga primero, necesito inevitablemente papel. En fin, quizás dentro de la naturaleza humana pensar y crear es una Cagada más, o simplemente cagar es parte de nuestra propia creatividad.