Ágrafo Infinito

¿Escribo en el tiempo O el tiempo escribe en mi?
¿Quién escribe?
¿El tiempo o yo?
Yo sé que el tiempo no escribe
Por que el tiempo
Es el tiempo, la cronología de la vida
Yo, no sé quién es
Pero no soy quién creo ser
Ahora
¿Quién es yo?
Yo, no existe
Por ende no escribe
¿Quién escribe?
¿El tiempo o yo?
Quizás ninguno lo hace
Quizás el que escribe es otro
Otro que no aparece
Ni el tiempo, ni yo
Ya dejamos claro que el tiempo
No escribe
No
Ni tampoco yo
Soy el tiempo que no existe
Entonces
¿Quién escribe?
¿André Gide en Vila-Matas?

Vitococóndria

Yo no escribo por escribir
Ni por tener buena ortografía
Escribo por que la tipografía
tiene sentido y filología

Vagaviga

En un vagón de tren con la ropa sucia, picada, revuelta, como la vida en el baño o una conversación entre gemelos que nunca se entenderán. Más allá de lo desconocido, más allá de kubrick, El amor por sobre todas las cosas, amor a la vida, la vida distinta, la razón sentimental de todo. El amor, el amor distinto, el amor a la ropa sucia en un vagón de tren con el tatuaje del azar, y la música de pájaros melómanos, que vacían sus bolsillos para llegar a tiempo a algún lado. Busco entre todos la verdad. Ésa verdad que me hace llorar cuando estoy feliz de saber que no estoy muerto y amar los rincones oscuros de lo que no conozco. Y cambiar. Cambiar para bien. Amar me hará libre, amar como nunca he amado, Bailando encima del mundo y morirme de la risa.