ALBERTO SOEZ
Ágrafo
miércoles, 29 de febrero de 2012
Nabo
Para la poesía el individuo no existe
Es como un cono infinito
Por donde salen plásticos generosos
Incomprensibles, como la sonrisa
De un hermano que ve morir al suyo ahogado
Al mismo tiempo que una abeja
Inserta el aguijón en su ojo
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