Un fin de semana no es nada
Nada contra la semana
Un lugar donde las olas caminan
Y visten de corbata a pata
Familias sin tiempo
Amigos no correspondidos
Buscando un Nada con los ojos cerrados
Y algo mareado
Duermo durante horas en una cama de alcohol
De espasmos oníricos
Donde me encuentro con Conocidos muertos
Felices de mi ausencia
Ya que siempre estuve ahí
Soy mi sombra y mi sombra se fue
El contraste al cien de mis ideales
La razón del vagabundo para no usar traje
De abrazar la locura como un bebé desnutrido
Somos los ojos de la depresión sin sentido
Salgamos todos a marchar
Ya son las nueve de la mañana y es lunes
No puedo, me callo y me levanto
Volvemos a empezar, a rezar y matar el tiempo
Llegamos y cerramos la puerta
De la destrucción, de la natalidad mental
De dos días líquidos de borracheras
Donde sólo me río sin delantal
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